"Ninguém morre às sextas-feiras. É um dia ruim para morrer".
"É, eu sei. Mas a esposa de Fred morreu e ele não virá para o carteado".
Dougall resmungou um pouco, se acomodando melhor na cadeira. Prazze ficou puto.
"Acabou com o nosso jogo, porra. Sexta-feira realmente não é dia de entrar no saco".
"É , mas temos que dar os pêsames a Fred".
"Como a mulher morreu?"
"Soube faz dez minutos. Foi assassinada pelo amante".
"Como é? Fred quem lhe disse?"
"Não. Um conhecido. Ela transava com um corretor de seguros há dois anos sem Fred saber".
"E Fred soube?"
"Soube e perdoou a mulher. Aí ela informou ao corretor que não iria mais foder com ele. Trepavam todas as sextas à tardinha, justamente quando Fred vinha pro carteado. Ele sempre confiou cegamente em Irene".
"E daí?", perguntou Prazze a Rufus.
"O amante não se conformou e peineirou ela. Cinco tiros, duas horas atrás. Disse que queria dar a última nela como despedida e peineirou ela num motel da 7ª".
"É, mas isso não é motivo para Fred faltar ao carteado. Porra, essa noite é sagrada, merda!", disse Prazze, resumindo o que todos, na verdade, estavam sentindo.
"Quer saber? Quem é corno que espere. A mulher já está morta mesmo. Vou ligar para o Vicent para ver se ele vem substituir o Fred".
"É. Ótima ideia", disse Dougall.
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