Darwin em abril

então,
iremos sob o sol,
passaremos uns pelos outros,
num sadio desconhecimento,
cada qual com sua doença,
com seus tremores,
com suas obsessões

uns tomarão
cervejas em bares
de esquina
e falarão do que
fariam se...

outros irão
para casa, sós,
e esperarão a
morte, sempre atrasada

outros criarão
cães e gatos, acreditando
firmemente que fazem
um bem enorme
à Humanidade

o certo mesmo
é que cada um quer
que o outro se foda,
morra enfiado numa 
grande bola de merda seca,
ou pior

é a lei da evolução,
uma lei simples
e boa

Paisagem fosca em meio ao clarão

ando pela rua e vejo o que vejo,
subo as longas escadas do Marítimo,
só me resta beber urgentemente
enquanto as vagas seguem em melancolia

ah, um bar, um fim de tarde,
mulheres com belas pernas chegando
e um copo com uísque e gelo suficientes

a vida pode ser até tolerável,
pode ser até decente
para um homem,
quando ele não agoniza
em um escritório,
queimando num trabalho
ordinário

- Garçom, mais um aqui.
- Certo, Sr. Dusquene.

agora, depois de duas horas,
o sol desce no horizonte,
ligo para minha fonte para
saber o que deu no primeiro prêmio

tudo laranja-amarelado
gostei do bar, realmente gostei,
fica sobre uma plataforma,
sem prédios em volta,
bom para beber
na véspera de uma folga,
que bem mereci

Não brinquem com Lenora Fatfull

Lenora FatFull chegou cansada do supermercado, onde trabalhava por 12 horas como caixa e empacotadora. Encontrou Tillburn com uma lourinha em sua cama de ferro. Tillburn ficou mais branco do que era e a lourinha tentou sair da cama, em vão. Recebeu um tapa bruto de Lenora, que quase lhe virou o pescoço. Lenora trancou a porta e disse.

- Não saiam daí! Nem tentem!

Foi à cozinha e, dez minutos depois, voltou com uma jarra de café bem quente e um sorriso escroto.

- Vamos beber. Tillburn adora café.

- É? - tremeu a loura.

Lenora entregou uma xícara para Tillburn e uma para a lourinha.

E seca avisou.

- Coloque perto do seu pau e você, minha querida, perto da xota.

- Mas o que você?

Tillburn não terminou a frase. Um tabefe estalou em sua cara.

- Faça! - Lenora intimou fria.

O que se ouviu no apartamento em seguida foram berros tenebrosos, entrecortados com sopapos, e uma vozinha, ao longe...

- Um pouco mais de café, querido? Oh, você também quer? Não seja por isso..

O elemento que falta em mim

não escrevo para ninguém
nem para mim,
poderia parar de escrever agora mesmo
e não seria o fim
nem o começo de nada

o que não posso é ficar sem mulher
e sem bebida
cerveja, pelo menos,
destilados estou fora,
tenho 48

quem acredita que o mundo precisa
que ele escreva é um imbecil, um demente,
eu não preciso também ler o que as pessoas escrevem,
livros me causam náusea

páginas e páginas
sem razão alguma, sem motivo,
alegria, verve ou dor,
ou quem sabe algo menor

escrever é tedioso
- jamais me empolgo com o que leio agora -,
sei que não há nada mais a ser feito
ou dito


só poeira, às vezes nem isso 

Edna Hill

Edna Hill queria foder sempre às 17h. Nem um minuto antes nem depois, o começo do troço, é logico. Deveria começar precisamente às 17h e durar, no mínimo, meia hora. E Edgar não tinha meia hora para gastar naquilo. Afinal, tinha filhos para alimentar, uma esposa para cuidar, um cão que precisava de um osso, um canário talvez. Edgar fazia bicos como encanador e preenchia os dois encanamentos de Edna também. Mas o serviço começando sempre às 17h. E às vezes não dava. Edgar não podia parar um serviço no meio para pegar outro.

Edna não entendia e cobrava. Começava a ligar pelas 15h15.

- Olhe, seu puto, não vá me faltar. Às 17h hein? Não se esqueça...

- Estou no meio de um conserto delicado aqui, querida. Posso atrasar.

- Atrasar, o caralho! Se você não chegar aqui no horário, sua mulher vai ter notícias minhas...

E desligava. E Edgar tinha que dar um jeito. Tinha que acelerar o trabalho para se conectar aos encanamentos de Edna.

E, às vezes, Edna não limpava direito um deles. Aí dava merda. Era a vez de Edgar cobrar.

- Porra, que troço é esse! Cê tem que ter mais higiene.

- Desculpe, Ed,  juro que não vai mais acontecer. Foi o salame.

- O meu?

- O salame que comi ontem? Ficou pastoso demais...

- Preciso de uma folga para me recuperar dessa.

- Nem pensar. Amanhã, aqui, no mesmo horário. Senão sua mulher...

Pugilismo ao cair da tarde

De repente, rolou uma briga no bar.

Na verdade, o dono estava tentando deter um dos clientes, que, de tanto beber, pensou que estivesse no banheiro e começou a se despir. O homem ficou irritado com o proprietário e a luta seguiu no chão. O sujeito era gordo e não queria ser dominado.

"Ele quer me currar, esse filho-duma-cadela. Quer me currar!".

"Levante suas calças, Fred. Saia do meu bar", disse Bulford.

Embora franzino, Bulford tinha força nos braços e havia imobilizado Fred com um golpe por trás.

"Me ajudem. Esse cara quer comer meu cu!".

Por fim, Fred foi jogado na calçada. Levantou todo estropiado. As calças ainda meio arriadas. Era uma imagem triste. Havia se separado de Irene há um mês. E há um mês bebia pesado.

Soube depois de cinco meses que a cirrose, misturada ao conhaque, o havia levado.

Irene continuou rebolando seu rabo de aluguel.

Mil pesadelos em meio à névoa da cidade suspensa

Era um castigo maldito.

Acordava aspirando a fumaça de breu da Steak Grill, ao lado. As janelas do cubículo onde eu morava pareciam feitas de carvão, de tanta fuligem depositada pelo vento. Fui reclamar com o gerente judeu do restaurante. O cara disse que iria construir a droga da chaminé até o topo do prédio dentro de um mês, no mais tardar. Um mês logo já era três.

Fui lá de novo:

- Estou respirando madeira torrada há três meses. Cadê a chaminé, Fullman?

- Sai em menos de um mês. Sem falta. Prometo.

- Esquece. Quero a chaminé para ontem. Trate de providenciar o troço, senão...

Fullman ficou sem cor. Entendeu a advertência como ameaça. Porém, eu quis dizer apenas que, se ele não erguesse a chaminé, eu apresentaria reclamação formal no Departamento de Obras e Posturas da prefeitura. Mas deixei correr, sem nada explicar, para ver no que dava.

Quinze dias depois a chaminé estava lá, suspensa no ar como a Babel antiga. Vazava dia e noite sua tosse negra. Mas nas alturas. Sobre os edifícios residenciais. O tumor carregado pela ventania.

Finalmente pude abrir um pouco as janelas. A fuligem não acabou de todo. Mas melhorou um bocado.

Num final de semana, Fullman saiu com a mulher para o litoral. Fechou a Steak.

À noite, um gato começou a miar, alto. O som escapava de dentro da chaminé. Talvez o bichano tivesse sido atraído pelo cheiro ou resto de carne e ficado preso, sei lá...

Depois de dois dias de miados infernais, sem ninguém pregar o olho, mesmo de ressaca como eu, a Obras e Posturas, atendendo a inúmeros chamados da vizinhança, arrombou o cadeado da Steak. Acharam uma ninhada de sete gatos pretos, negros como a noite, logo na entrada da chaminé.

Na volta, Fullman encontrou o estabelecimento interditado por evidente falta de higiene.

Ruas

essas ruas cheias de nada

cheias de homens e mulheres náufragos

em ilhas pequeninhas, estéreis,

convivendo com a passagem do tempo,

temendo a própria passagem do tempo,

pessoas mortas, mortas...

eu, no meu bar momentaneamente predileto,

até que alguém queira fazer amizade

e eu tenha de me afastar dali,

observo a massa ignara, indo, vindo,

pobre como um espantalho 

de milharal

aquilo é uma visão repugnante,

e eu me calo, com o álcool

limpando a minha goela,

agora sem sede,

em paz

Blind Date

“Quem é?”

“Aqui é Rajesh Voojoo, secretário do Grande Aranda Kalapajaloo. Informo que o senhor se encontra em atraso com uma mensalidade-doação para nossa entidade”

“Como é? Quem é?”

“É o Rajesh Voojoo, secretário do Grande Aranda”

“Escuta aqui, Voodoo...”

“É Voojoo, senhor”

“Tudo bem. Que seja. Eu não sou filiado a nenhuma seita. Só contribuo com o asilo das putas, quando dou uma”

“O senhor realmente necessita da espiritualidade do Grande Aranda... Venha nos fazer uma visita. Aproveite e traga o carnê para o pagamento da mensalidade”

“Ó cara, vá se foder. Já disse que não conheço nenhum Kapalo...”

“Desculpe. Mas é o Grande Kalapajaloo...”

“Esse mesmo e...”

“O senhor precisa pagar a mensalidade para manter acesa a sua vela da vida. Senão...”

“A vela é grossa, Raj?”

“É. Por que?”

“Enfiei ela toda no cu do Grande Aranda como minha contribuição particular para a ordem”

“Mesmo assim, gostaria de lhe informar que sua mensalidade ficará em aberto em nossos arquivos. Ligarei dentro de uma semana”

“O que? Alô... alô...”

Uma tarde feliz entre pombos e gatos

Quando entrei na casa, dei de cara com o pombal, numa das laterais. Na verdade, uma tela de galinheiro, armada entre pilotis de ferro, com uma dúzia de pombos atrás, fechando toda a varanda de Buba PopCorn.

"Mas o que é isso?", cheguei perto e levantei o braço para apontar para o troço.

"NÂO TOQUE NA TELA! ELES SENTEM O CHEIRO", disse Buba.

Era uma negra gorda, de 100 quilos.

"Eu não ia...Só queria saber por que?".

"Gosto de pombos".

"Eu de gatos".

"Hummm. Não fui com a sua estampa, garoto".

Olhei melhor. Havia alguns pombos dominantes, que corriam, espantavam os outros. Havia um cinza marrom. Perguntei se era o big boss.

"Esse é o Poncho. Aquela é a Suma. Esse branco é o Franco, só vive no chão. Asa esquerda quebrada. Esses maníacos do parque. Pode ter sido também um gato", e Buba me olhou desconfiada.

De repente, falou.

"Agora, franguinho, vamos transar".

"O que? Não, Buba. Vicky está para chegar. Ela é sua amiga. Não acho certo e...".

"Vamos transar já!"

"Mas eu não..."

"Já, Dusquene. Pro quarto..."

Fui empurrado, forçado, estuprado. Em agonia, eu arfava para seguir o script, enquanto os pombos se desbatiam no cercado estreito, assustados com alguma coisa ou com tudo.

Consegui, não sei como, mas consegui.

Dez minutos depois estávamos na sala, esperando Vicky.

Um toque na campainha.

"E ai", disse Vicky, "Vocês se deram bem? Gostou do Duc, Buba?".

Buba me olhou, séria. Bochechas infladas. Beiços grossos e curtos.

"Sei não. Ele é chegado a gatos".

...

meu medo
é não ter tempo para coisa alguma
que valha a pena
o tempo é curto
e estamos correndo como loucos
para o quê? Não sei...

não sei o que dizer
ao velho amor
nem porque
a alegria das pessoas,
a confiança das pessoas,
me faz tanto mal

talvez porque eu não as queira ver,
talvez sejam a causa dessa angústia,
talvez eu não saiba nem isto

talvez sejam elas justamente o meu medo...

O que faço das minhas horas de folga é problema meu

Às vezes ficamos sós por um momento, e isso é bom. Sem música ou vozes. Só o silêncio. As pessoas necessitam de silêncio. Elas não sabem. Mas é o que elas mais precisam atualmente. Muitas estão enlouquecendo porque não conseguem desligar um minuto, parar de ouvir, para de falar. Parar simplesmente. Um pouco.

Eu sou antissocial por natureza. O que ajuda a manter os chatos afastados. Os vizinhos receosos. O mundo longe. Essa é uma boa estratégia para seguir. Ser antissocial. Meu computador me basta. A página em branco, pronta para ser devassada, corrompida, conquistada. É sempre algo bom. Tranquiliza.

Estamos repletos de nós mesmos. Cansados de gente. Rostos, corpos, braços e pernas para todos os lados que olhamos. A mediocridade, essa mãe de multidões, atrapalha um bocado. Com ela surge o barulho infernal, o vozerio sem fim, incongruente e obsceno de miríades de bocas e mentes obtusas.

Sou mais ficar aqui em cima, no apartamento, tabulando no computador umas coisas. A minha única urgência agora (vou pedir a Gill...) é a de um saca-rolhas para abrir esta garrafa de tinto. O copo está aqui do lado. É, isso também é bom.

O torpor de minha mente vaga

“Vai dar certo. Sobe aqui”
“Mas aí?”
“É”
Vicky obedeceu.
“Não. Eu não aguento. Fica você”
“Vai. Vai. Vaiiiiii....”
“Puta-que-o-pariu, a bunda... Não sinto minha bunda”
“Que é que deu na sua cabeça para trepar num depósito de gelo?”
“Tesão. Então? Vamos tomar uma ducha?”

Enquanto tranquilo aqui estou

tenho mais de 300 poemas e textos curtos
e o público continua querendo mais, mais do quê?
por Deus, são mais de 300 poemas, porra,
mas as pessoas não se cansam,
querem visitar ruínas,
ver se o sujeito esqueceu
uma parede sem ser demolida,
querem ver a última bebedeira,
o copo se espatifar no chão,
"Dusquene ir à merda"

fodam-se vocês todos, miseráveis!
eu sou como vocês estão todos os dias
de suas vidas opacas e sem sentido,
vomitando a bílis das palavras sem lastro,
que entrego a vocês, de graças

mais de 300 poemas e essa merda em vão...
vão aos escritos dos primeiros tempos,
há Dusquene lá também, melhor do que hoje,
muito melhor

deem-me a gratidão do esquecimento
por uns dias, vou ao bar,
que o bar é logo em frente

A miséria que nos une na latrina

estamos sempre querendo
coisas que não são nossas,
sentimentalmente falando

o pouco - ou muito -
que conseguimos
não nos basta
a química não bate
a contabilidade não bate
nunca estamos felizes,
mas apenas
levemente satisfeitos

a essência do ser humano
é a incompletude
do amor
do vício
do sexo
da fuga
de deuses
e de tudo o mais

e, porque estamos
compreensivelmente sós,
mesmo num estádio de futebol,
nos damos ao prazer
de uma infelicidade mínima
mas permanente

Conversa sensata e precisa

"Bulford, o chefe quer o dinheiro pra ontem. É bom pagar..."
"O que? Pare de dizer que minha irmã é uma vadia ou eu te mato, eu juro..."
"Sem essa de mais tempo, Bulford. Sam quer o dinheiro, e ponto final".
"Se continuar paguejando assim você não terá um bom Fim-de-Ano".
"Não temos tanto tempo assim. Sam precisa compra uma limusine nova".
"Foda-se se você não tem os U$ ...,. Vamos dentro de dois dias catar tudo o que tem..."
"Pare de falar que trepou com minha irmã".
"Ah, esquece, Bulford, você já é um homem morto".

Big Ass desligou.

"Eu mato aquela cachorra se tiver dado realmente praquele traste".

Elfroy

Elfroy tinha 130 quilos. Encontrei com ele num bar, num dia excepcionalmente frio. Eu estava usando um sobretudo de lã grossa, emporcalhado, cheio de furos de cigarro e outras merdas. "Dusquene, um dia vou ter dez quilos! Pense nisso, Dusquene, dez quilos!". Eu olhei para aquela banha toda saindo na frente e pelos lados. "Tudo bem, Elfroy, sente aí que hoje estou de bom humor. Vou lhe pagar um drinque". "É isso aí", disse ele. Fui ao banheiro, mijei e voltei. Elfroy já tinha emborcado o copo de gim e ido embora. Um mês depois recebi a notícia. Elfroy havia se jogado do sétimo andar de um prédio cinza na Panisade. Imaginei o estrago no asfalto. O homem todo esparramado, que nem panqueca, ou coisa que o valha. Um ano depois o frio invernal de novo. Tirei a merda do sobretudo dos fundos do guarda-roupa. Meti as mãos nos bolsos. Num deles havia algo encrustado. Parecia papel. Desvencilhei o negócio dos fios de lã soltos. Era realmente um papel, e dobrado. Desamassei devagar. Era um bilhete. Um bilhete de Elfroy. Dizia: "Eu não disse, Dusquene, seu fdp, dez quilos, agora!"

A merda é sempre a mesma e agora

Tive um sonho doido uma noite
Eu passeava por
Um zôo de insetos estranhos
Que brigavam entre si
E eu mostrando o troço
Para uma pessoa
Ao meu lado

Eu dizendo pra ela:

- Venha. Vamos ver a jaula das aves de rapina.

Observamos os insetos se estraçalhando
Na estreita escadaria de pedra bruta
Que levava à grande redoma
Das aves de rapina
As paredes no fundo pintadas de salmão

Como passar por ali?
Os insetos se despedaçando,
escorpiões, besouros, bichos-folha...

Aí o telefone tocou e eu acordei.
Pela primeira vez gostei de um barulho de telefone.

You

Você,
que pensa que será grande daqui a alguns anos,
que pensa que realizará seu sonho sob água matinal,
que permanecerá sempre tentando,até o esgotamento,
que sobre derrotas nada falará, justificando-as todas,
que fará uma merda atrás da outra

Você,
que buscará no álcool qualquer coisa de humano, e ficará vencido,
que procurará qualquer coisa sob o solar da lua morta e nada encontrará,
que desmontará a maquete antes mesmo do primeiro tijolo cozido,
você, homem, você, você mesmo, que dormirá com os porcos, no trajeto,
e que clamará aos céus pelo aniquilamento

Você,
que imaginará ter um tesouro sob a pedra,
que vomitará bílis e desejos ao lado da gorda mesa,
que espantará pombos como bichos humilhantes,
e se servirá do último drinque no copo americano,
você, homem, você, você mesmo, que é da América,
nua, escura, úmida, calorenta, bela
como uma stripper

Você,
que perderá os culhões sob as fachadas luminosas dos supermercados,
que antecipará o pagamento da empregada por pena e asco e insinceridade,
que dormirá sob as estrelas em uma noite clara de vigília bêbada,
que deixou para trás todo o legado de 50, 60 e 70,
que esperará somente viver um pouco mais mais,
para que o urso ainda tente abocanhar o peixe,
ou algo, assim, idiota e totalmente humano,
assim é, homem, assim

Razão que há de dizer adeus, somente, imunda

"Elfroy, largue essa garrafa agora". "Não, hoje é meu dia de folga". "Sempre é seu dia de folga. Você não trabalha há quatro meses". "Não é que eu não procure. Não tem emprego em lugar algum do país". "Vá se foder! Um país deste tamanho e não tem um mísero emprego para um catador de pulgas que nem você". "Mãe, fale pro seu macho repugnante calar a boca, senão vamos cair no braço". "Vem, seu porco imundo! Vem!". "Parem os dois, já". Mamãe foi pegar mais cerveja para Elfroy e Edmund. Um coçou um pouco o saco. Outro fungou. Ambos aceitaram a birita. Um triste quadro. Espalhado pela América mais baixa.

70 ou outra coisa que me venha à cabeça

Bukowski disse
"ficção é a vida melhorada",
ele estava certo,
mas não disse para ninguém
fazer literatura,
pois é algo que só serve
para apodrecer nas estantes

aliás, escrever sempre leva a chancela
de uma época, de uma década, de um período,
tentei ler de novo "On the Road", não consegui
está marcado com o selo dos anos 40/50,
não tenho como ler,
desculpe-me Kerouac,
mas você tem - teve - importância crucial
para quem quer entender o troço

não tem nada que me interesse nas livrarias,
um dia tentei, não encontrei nada de valor,
nada realmente que despertasse a minha curiosidade -
oh, bom Deus, santa curiosidade que me fez descobrir
esses santos marginais, ou nem tanto assim,
dos anos 50/70

para mim a década de 70 foi mais importante que a de 60,
a década que moldou o mundo como ele é,
a década em que todos perderam a inocência, uns mais outros menos,
a década na qual a máscara da invalidez humana foi escancarada foi a de 70,
sem dúvida

Vanda Velt

Vanda Velt, que mulher. Quando ia ou vinha do balcão, os caras uivavam. Aquelas pernas brancas de potranca polonesa, a Vanda Velt. Ela sabia como açular a turba, remexendo os quadris, pisando como tigresa. Era um espetáculo. E gratuito. E a um metro da gente. Deixava qualquer um de pau duro.

“Me faz uma massagem, Vanda? Tenho cãimbra...”

“Aonde, Dusquene?”

Eu descia, brincalhão, os olhos pro garoto teso.

“Vá se foder, seu miserável”.

Vanda me atirava na cara, gargalhando, o pano de limpar balcão.

Todos gargalhavam numa confraria.

Naquele tempo, as noites eram excepcionais no Finnegan’s.

Realmente excepcionais.

Havia Vanda Velt.

Que mulher.

por que não desviamos o olhar uns dos outros?

seguimos porque seguimos,
por necessidades aparentemente inadiáveis,
acordamos nesta manhã cinzenta
nesta cidade cinzenta
que é ...

vemos novamente esses rostos
cheios de insignificância no metrô.
ansiamos por uma revelação,
em meio a toda essa horda,
e que jamais virá

por que tudo isso?
para que tudo isso, meu Deus?
tanta gente abarrotada e inútil
em vagões fedendo a gente

não gosto de gente
sou antissocial por natureza
não gosto de que gostem de mim,
que falem comigo
não quero realmente que gostem de mim
isso me faz comum,
comum demais,
me faz mal

já vi sujeitos desesperançados
entortarem a viga
por não encontrar saída
- ah, essa ponte tão convidativa...

mas eu não sou um deles.
se cheguei até essa marca de cal
quero ver a linha de chegada.
só preciso de um pouco mais de coragem

mas não quero
que me apoiem,
que me incentivem,
que torçam por mim.

deixem que eu calce meus sapatos sujos
vista a camisa mal passada...
enfim, que eu levante,
simplesmente só,
meu fardo
nesta manhã
particularmente cinza