Subverme na lua de agosto

quando o estrago está feito,

e existir é uma idiotia completa,

quando não podemos olhar

para o espelho,

nem sentir o gosto da rotina

no creme dental,

e o cadarço do sapato rompe

e o botão da camisa se abre

e a barriga salta,

quando tudo está feito

e quase nada há de diversão

nem repulsa,

quando a vida é uma gosma verde

e mais verdadeira é a barata

que passa no canto do ladrilho

do box de banho

que todos os poemas reunidos

em volta da fogueira de Deus

quando, somente quando,

e não ao invés,

e a miséria, e a miséria, e a miséria,

e a mediocridade é uma instituição

salutar à ordem pública,

esperemos

a nova razão, a nova publicidade para acreditar,

em exaustão, na próxima

parada do ônibus, no metrô,

na avenida, na rua, no táxi,

alguém, alguém e nada.