A Máscara Ancestral de Mudaro

Black Lane entrou no escritório de Murdoch Cold.

- Ora, ora, se não é o velho Black.

- Como vai, Murder?

Murdoch se mexeu na cadeira de couro negro e espaldar alto.

- O que você manda, detetive? - disse, sério.

- Preciso de umas informações sobre um tal de Mucahill, David...

- E o que você faria com essas informações?

- Isso é problema meu?

- Bem, a porta está logo atrás de você, Lane. Faça bom uso dela.

- Acalme-se, Murder. Não quero fazer mal a Mucahill. A menos que eu precise fazê-lo...

- O que você quer saber?

- Sei o que ele trafica da África. Quero saber para quem vende?

- Por que?

- Um cliente meu não recebeu uma mercadoria que encomendou há dois meses.

- O que, especificamente?

O detetive falou pausadamente, para checar a reação do agiota.

- A Máscara Ancestral de Mudaro.

Notou que o rosto de Murdoch ficou tenso, branco como cera.

- Peço que saia. Não quero assunto com isso. Esse jogo é arriscado demais.

Black Lane abriu um dos lados do sobretudo, ali havia um 38 prata num coldre.

- E pode ficar ainda pior se o canário não cantar, filho. Já estou sabendo que você financia, por terceiros, as operações de Mucahill na África. Nem tente negar isso.

Murdoch começou a suar frio. Olhou de soslaio para um dos lados da mesa em que estava.

- Nem pense em pegar o berro nessa gaveta, Murder. Vá falando... Me dê a lista dos compradores das peças. Ou dos atravessadores, que seja...