aqueles que escreveram
sobre o que passaram na vida
disseram a verdade,
a sua verdade, pelo menos
foram brutos,
honestos, viscerais,
arrebentaram suas mentes
nas pilastras dos edifícios de negócios,
socaram a cara da Morte até os ossos,
fendendo seus vermes amarelos e cretinos,
levados ao chão e pisados
não fizeram LITERATURA,
esse cão sarnento, repugnante,
não se deixaram levar pela NOVIDADE,
essa puta escrota de 67 anos,
cheirando a alho e com corrimento
enfim, foram simplesmente eles mesmos,
nus
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