Ela

Seguirei vivendo
esses últimos 20 anos
não sei se escrevendo,
indo a supermercados,
mas certamente botando o vinho no carro,
vendo disco voador,
virando leitor de livros de economia,
o drama dusqueniano completado...

Até que venha ela,
ela, a esperada,
ela, a aguardada,
ela com seus lábios em vermelho
me pagando o boquete final.

Essa merda entranhada em mim

meu domínio
é meu copo
estou só com este vinho tinto e a lua

É, Dusquene,
a vida sempre lhe prega uma peça
ria, sujeito indecente,
bom mesmo é vinho,
mulher e sol na
cara

não vou longe,
logo ali Mirtes cagou no meu dia
me dando mil planilhas
para contabilizar
- seja lá o que isso for.
fiz o negócio todo

fui ao vaso,
caguei,
fiz o que devia ser feito

sai do emprego
e só pensei chegar em casa
e beber...

meu domínio
é meu copo
estou só com este vinho tinto e a lua

a loucura desaba sempre no meio da noite fria

sonho poucas vezes e ontem sonhei que estava no corredor de um supermercado
ia tranquilo empurrando o carro, dobro um dos corredores e lá está ela: uma alienígena, oferecendo copinhos de uma marca de café

a alienígena tinha um olho retangular enorme, me perguntou:
"Gostou da viagem sr. Dusquene?"
"Que viagem?"
"Para Altam, logicamente"
"Que conversa é essa? Estamos nos ..."
a linha fina que era o lábio da alien se expandiu, um risinho talvez
(não sei como, mas eu sabia que era fêmea)
- quando ela falava a linha ia para os lados e só
tinha dois braços como nós, mas verdes e que acabavam em pinças roxas
não vi pernas, bem que tentei, o tórax, sem seios, ia direto ao chão
"Bem, o senhor pensa que está na Terra, mas está em Altam"
"Dispenso o café, quero um uísque puro duplo"
"Não há bebidas alcoólicas neste planeta"
"Ótima droga de notícia. Vou fundar a Máfia por aqui. Como é seu nome querida?"
"Styxxx"
"Sei, pornô"
"Como?"
"Deixa pra lá, Styll. Posso lhe chamar de Styll, não posso? Quando sair do serviço você não gostaria de me mostrar o seu planeta?"
"Adoraria"
"Certo. Vou dar um giro pelos corredores. Que horas você sai?"
"Daqui a 582 horas?"
"O que?!"
"Nosso dia aqui dura 1.385 horas terráqueas".
"Eu preciso realmente de uma bebida agora, Styll. Vou procurar o Al do pedaço e fundar aquela sociedade de que lhe falei"

antes a lua morta aos sábados

somos fortes, mas extremamente frágeis,
ridiculamente frágeis,
idiotamente frágeis,
mas sempre nos sábados nos fortalecemos
com alguma comiseração
e a necessidade de odiar quem nos odeia

não, não isso,
é só o esquecimento,
tudo se esquecerá...

porque iremos afinal...
mas iremos

é, baby,
as coisas mudaram pra pior,
fiquei meio órfão de mim mesmo

As Coisas

sempre iremos, de alguma forma,
quebrando coisas
copos, garrafas, corações e mentes
é inevitável, é da vida

saberemos muito pouco ao final,
mas teremos uma certa sabedoria
da caminhada
de alguma forma...

é inevitável
que a grande festa termine
é inevitável que o drinque
acabe, e não encontremos mais nada
no fundo do copo
no lar
na galáxia

mas teremos feito uma caminhada útil
e necessária
para uns e outros
e sairemos, ao final de tudo,
com um leve cumprimento
- de nada, obrigado.

Novo novo e igual

Queria avançar no tempo 400 anos para ver como serão as coisas. 

Habitaremos colônias na Lua, em Marte, certamente...

Iremos a Alfa do Centauro... Voltaremos?

A cura do câncer virá...

A antecipação genética, com a escolha de quem poderá reproduzir ou não...

Eugenia, esse horror... horror...horror...

Todo o mal, todo o bem,

tudo o mais...

Ninguém ficará isento, todos serão envolvidos, atraídos.

Conduzidos, forçados?

Haverá democracia ainda?

Ocidente? Oriente?

Fé?

A certeza humana da continuidade da espécie, a todo o custo,

uma questão de sobrevivência, mesmo que muitos devam ser sacrificados.