Darwin em abril

então,
iremos sob o sol,
passaremos uns pelos outros,
num sadio desconhecimento,
cada qual com sua doença,
com seus tremores,
com suas obsessões

uns tomarão
cervejas em bares
de esquina
e falarão do que
fariam se...

outros irão
para casa, sós,
e esperarão a
morte, sempre atrasada

outros criarão
cães e gatos, acreditando
firmemente que fazem
um bem enorme
à Humanidade

o certo mesmo
é que cada um quer
que o outro se foda,
morra enfiado numa 
grande bola de merda seca,
ou pior

é a lei da evolução,
uma lei simples
e boa

Paisagem fosca em meio ao clarão

ando pela rua e vejo o que vejo,
subo as longas escadas do Marítimo,
só me resta beber urgentemente
enquanto as vagas seguem em melancolia

ah, um bar, um fim de tarde,
mulheres com belas pernas chegando
e um copo com uísque e gelo suficientes

a vida pode ser até tolerável,
pode ser até decente
para um homem,
quando ele não agoniza
em um escritório,
queimando num trabalho
ordinário

- Garçom, mais um aqui.
- Certo, Sr. Dusquene.

agora, depois de duas horas,
o sol desce no horizonte,
ligo para minha fonte para
saber o que deu no primeiro prêmio

tudo laranja-amarelado
gostei do bar, realmente gostei,
fica sobre uma plataforma,
sem prédios em volta,
bom para beber
na véspera de uma folga,
que bem mereci

Não brinquem com Lenora Fatfull

Lenora FatFull chegou cansada do supermercado, onde trabalhava por 12 horas como caixa e empacotadora. Encontrou Tillburn com uma lourinha em sua cama de ferro. Tillburn ficou mais branco do que era e a lourinha tentou sair da cama, em vão. Recebeu um tapa bruto de Lenora, que quase lhe virou o pescoço. Lenora trancou a porta e disse.

- Não saiam daí! Nem tentem!

Foi à cozinha e, dez minutos depois, voltou com uma jarra de café bem quente e um sorriso escroto.

- Vamos beber. Tillburn adora café.

- É? - tremeu a loura.

Lenora entregou uma xícara para Tillburn e uma para a lourinha.

E seca avisou.

- Coloque perto do seu pau e você, minha querida, perto da xota.

- Mas o que você?

Tillburn não terminou a frase. Um tabefe estalou em sua cara.

- Faça! - Lenora intimou fria.

O que se ouviu no apartamento em seguida foram berros tenebrosos, entrecortados com sopapos, e uma vozinha, ao longe...

- Um pouco mais de café, querido? Oh, você também quer? Não seja por isso..

O elemento que falta em mim

não escrevo para ninguém
nem para mim,
poderia parar de escrever agora mesmo
e não seria o fim
nem o começo de nada

o que não posso é ficar sem mulher
e sem bebida
cerveja, pelo menos,
destilados estou fora,
tenho 48

quem acredita que o mundo precisa
que ele escreva é um imbecil, um demente,
eu não preciso também ler o que as pessoas escrevem,
livros me causam náusea

páginas e páginas
sem razão alguma, sem motivo,
alegria, verve ou dor,
ou quem sabe algo menor

escrever é tedioso
- jamais me empolgo com o que leio agora -,
sei que não há nada mais a ser feito
ou dito


só poeira, às vezes nem isso 

Edna Hill

Edna Hill queria foder sempre às 17h. Nem um minuto antes nem depois, o começo do troço, é logico. Deveria começar precisamente às 17h e durar, no mínimo, meia hora. E Edgar não tinha meia hora para gastar naquilo. Afinal, tinha filhos para alimentar, uma esposa para cuidar, um cão que precisava de um osso, um canário talvez. Edgar fazia bicos como encanador e preenchia os dois encanamentos de Edna também. Mas o serviço começando sempre às 17h. E às vezes não dava. Edgar não podia parar um serviço no meio para pegar outro.

Edna não entendia e cobrava. Começava a ligar pelas 15h15.

- Olhe, seu puto, não vá me faltar. Às 17h hein? Não se esqueça...

- Estou no meio de um conserto delicado aqui, querida. Posso atrasar.

- Atrasar, o caralho! Se você não chegar aqui no horário, sua mulher vai ter notícias minhas...

E desligava. E Edgar tinha que dar um jeito. Tinha que acelerar o trabalho para se conectar aos encanamentos de Edna.

E, às vezes, Edna não limpava direito um deles. Aí dava merda. Era a vez de Edgar cobrar.

- Porra, que troço é esse! Cê tem que ter mais higiene.

- Desculpe, Ed,  juro que não vai mais acontecer. Foi o salame.

- O meu?

- O salame que comi ontem? Ficou pastoso demais...

- Preciso de uma folga para me recuperar dessa.

- Nem pensar. Amanhã, aqui, no mesmo horário. Senão sua mulher...

Pugilismo ao cair da tarde

De repente, rolou uma briga no bar.

Na verdade, o dono estava tentando deter um dos clientes, que, de tanto beber, pensou que estivesse no banheiro e começou a se despir. O homem ficou irritado com o proprietário e a luta seguiu no chão. O sujeito era gordo e não queria ser dominado.

"Ele quer me currar, esse filho-duma-cadela. Quer me currar!".

"Levante suas calças, Fred. Saia do meu bar", disse Bulford.

Embora franzino, Bulford tinha força nos braços e havia imobilizado Fred com um golpe por trás.

"Me ajudem. Esse cara quer comer meu cu!".

Por fim, Fred foi jogado na calçada. Levantou todo estropiado. As calças ainda meio arriadas. Era uma imagem triste. Havia se separado de Irene há um mês. E há um mês bebia pesado.

Soube depois de cinco meses que a cirrose, misturada ao conhaque, o havia levado.

Irene continuou rebolando seu rabo de aluguel.

Mil pesadelos em meio à névoa da cidade suspensa

Era um castigo maldito.

Acordava aspirando a fumaça de breu da Steak Grill, ao lado. As janelas do cubículo onde eu morava pareciam feitas de carvão, de tanta fuligem depositada pelo vento. Fui reclamar com o gerente judeu do restaurante. O cara disse que iria construir a droga da chaminé até o topo do prédio dentro de um mês, no mais tardar. Um mês logo já era três.

Fui lá de novo:

- Estou respirando madeira torrada há três meses. Cadê a chaminé, Fullman?

- Sai em menos de um mês. Sem falta. Prometo.

- Esquece. Quero a chaminé para ontem. Trate de providenciar o troço, senão...

Fullman ficou sem cor. Entendeu a advertência como ameaça. Porém, eu quis dizer apenas que, se ele não erguesse a chaminé, eu apresentaria reclamação formal no Departamento de Obras e Posturas da prefeitura. Mas deixei correr, sem nada explicar, para ver no que dava.

Quinze dias depois a chaminé estava lá, suspensa no ar como a Babel antiga. Vazava dia e noite sua tosse negra. Mas nas alturas. Sobre os edifícios residenciais. O tumor carregado pela ventania.

Finalmente pude abrir um pouco as janelas. A fuligem não acabou de todo. Mas melhorou um bocado.

Num final de semana, Fullman saiu com a mulher para o litoral. Fechou a Steak.

À noite, um gato começou a miar, alto. O som escapava de dentro da chaminé. Talvez o bichano tivesse sido atraído pelo cheiro ou resto de carne e ficado preso, sei lá...

Depois de dois dias de miados infernais, sem ninguém pregar o olho, mesmo de ressaca como eu, a Obras e Posturas, atendendo a inúmeros chamados da vizinhança, arrombou o cadeado da Steak. Acharam uma ninhada de sete gatos pretos, negros como a noite, logo na entrada da chaminé.

Na volta, Fullman encontrou o estabelecimento interditado por evidente falta de higiene.