Bill Jean

Por que Bill Jean seus olhos estão vidrados?
Por que seu pai lhe deu tantas surras?
Por que falhou a promessa da boa infância?
Por que a morte chegou tão prematura, vã?
Por que essa claustrofobia em ruas estreitas?
Por que não existe qualquer fé em seu coração?

Por que Bill Bean? Por que?
Por que um muro tão alto, cinzento, chapiscado e frio?
Por que Hiroshima não ocorreu em seu bairro?
E por que seu pai lhe deu tantas surras?
E por que sua mãe olhou para o lado e chorou, um pouco?

O mundo é muito injusto Bill Jean,
muito, muito injusto,
mas você tem certa culpa
por ter nascido num lugar tão ruim
é, Bill Jean, não chore agora,
mas você tem

No more, no more

"Mulher feia está no último lugar da cadeia alimentar, Duc" (...) "O caralho que é assim. Não quero mulher feia na minha pintura. De jeito nenhum" (...) "Deixe disso, Dusquene...Tá, algumas se maquiando, passam. Mas a maioria deveria ser sacrificada. Só representam cagadas a mais no vaso" (...) "Não. Eu não acredito em compaixão. Só sexo, sexo pesado, mano. Nada de papai e mamãe comigo. E com as feias, não dá, não rola" (...) "Vá se foder, Dusquene, respeite minha mãe"

Por que eu me sinto tão mal

estamos meio perdidos nessa terra de ninguém
sem objetivo algum
só quentando o rabo no sofá
e esperando que algo aconteça
ou um copo de cerveja nos chegue às mãos

é um troço esquisito esse tédio
não sei o que vocês fazem
para confrontá-lo
- eu escrevo poemas
e tenho uma novela "Moto Continuum"

realmente não sei mais o que eu posso fazer
ou querer, ou ter, sei lá
as coisas precisavam fluir mais rapidamente
eu precisava querer mais até
- porém não quero nada,só quentar ao sol de agosto

é difícil não ter uma meta,
mas qualquer meta e merda dá na mesma
no final tudo fica extremamente ridículo
e sem sentido, de qualquer forma

Diário de um esquecimento

as pessoas me incomodam
só de vê-las passo mal
sinto náusea

é um negócio meio doido
mas realmente eu não gosto de gente
prefiro ficar na minha
vou ao bar pela bebida
não para di-a-lo-gar

vão todos se foder
- e que eu me foda também

aquela piranha não me dá há meses
mas vive no motel com um outro qualquer
- é, Dusquene, você vai de mal a pior

é foda
gente é foda

Aquilo que é bom e nem é tanto II

Eu não suporto mulheres que falam demais. Acho que um dos requisitos essenciais de uma mulher é falar na medida certa. Tinha uma dona no meu terceiro emprego no almoxarifado da Ummus que não parava a boca. Era um troço medonho ver aqueles lábios finos se movimentando. A mulher dava um leve "bom dia" e daí começava falando dos últimos acontecimentos políticos, da trama dos seriados da TV, da merda do presidente, da lata de lixo que ruiu de velha, do cachorro do vizinho que latiu a noite toda, de mariscos e polvos, das adolescentes que abrem as pernas por nada, etc, etc, etc.

Gillmore ficava só olhando Wilna falar. Jurava pra todo mundo que ia fazer aquele canário calar. Eu fiquei na minha, mas anotei a ameaça. Gillmore não aguentava mais. Trabalhava numa mesa ao lado de Wilna e era ele quem recebia o maior impacto.

Num final de expediente, lá pelas 21, sirenes de polícia e o escambau no pátio. No final da última fila de prateleiras do setor encontraram Wilna toda ensanguentada, com Gillmore sentado a seu lado, escorado na parede, com uma espécie de cano de metal nas mãos.

Ele simplesmente olhou para os policiais e falou. "Eu amo essa mulher. mas ela não para de falar. Quebrei-lhe os dentes".

E Wilna ali, babando sangue, sem dizer uma única palavra.

Aquilo que é bom e nem é tanto

todos os bares estão fechados
todas as gargantas estão secas
e o tédio ronda
esta segunda-feira

a TV novamente não tem nada que preste
e ainda tenho quatro cervejas a meu serviço
e não há por que não bebê-las

a maquinaria da noite
envolve luzes de postes longínquos
como borrões impressionistas
e os bares mantêem-se fechados

só há a certeza da terça-feira
e que o fim de semana avança
- e eu que detesto todos os fins de semana
que são como bocas velhas
fluindo seu esgoto sem dentes

é...
só me resta cair de pau
nessas garrafas
e rezar para amanhã ser
um bom
e rápido dia

Poema da morte prematura

ei, baby,
vamos pegar as flores
que secaram antes das lágrimas

vamos andar nos campos
vamos correr para a última estrada
onde não tem mais coisa alguma de ninguém

ei, baby,
que tal fazermos algo que valha a pena
morrer em uma tarde de junho está fora dos planos

ei, baby,
então vamos fazer uma coisa louca
que tal sermos felizes, um pouco, só um pouco, agora