a vida é uma coisa miserável, uma teia
e nós somos as moscas que caímos nos fios,
e a Aranha, o destino que nos vem devorar
ou nos enrolar para comer mais tarde,
na janta
eu não quero ter amizade com pessoas mais velhas do que eu
ontem, soube da morte de mais uma mosca,
um sujeito perdido pro diabetes e pra bebida,
morreu deprimido, indo e vindo de internações,
trancou-se por fim no quarto,
uma coisa bem triste,
e se foi
minha válvula de escape é escrever sobre tudo isso,
sobre essa droga toda sem sentido algum, sem motivo para ser,
sobre o fim inexorável e patético,
que nos espera, sem ansiedade,
sem compaixão alguma,
nenhuma
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